François Truffaut en el año 1957: "El cine de mañana no será realizado por funcionarios de la cámara. Individual y autobiográfico como una confesión o como un diario íntimo, el cine de mañana se parecerá a quien lo rodó".
Alexandre Astruc en el año 1948: "El cine está a punto de convertirse en un medio de expresión, cosa que antes que él habían sido todas las restantes artes, y muy especialmente la pintura y la novela. Después de haber sido sucesivamente una atracción de feria, una diversión parecida al teatro o un medio para conservar imágenes de época, se convierte poco a poco en una lengua. Un lenguaje, es decir, una forma en la cual un artista puede expresar su pensamiento, por muy abstracto que sea, o traducir sus obsesiones exactamente igual como ocurre actualmente con el ensayo o con la novela".
Por fin encontré un disco de Pequeña orquesta reincidentes. Son los que compusieron la banda sonora de la película Whisky. A continuación paso a elaborar una lista de discos y películas que me traje de mi viaje a Buenos Aires. MÚSICA: Pequeña orquesta reincidentes, Miguita de pan. Mi tortuga Montreux, Mapa. Canción electrónica 2. Pop argentino. Con temas de los siguientes grupos: Adicta, Los látigos, Entre ríos, Olga, Suavestar, L. Camorra, Rosal, Mundialmente, Scoa, Adrián Nievas, Estupendo, Miranda, Los encargados. Sergio Pángaro, Baccarat en castellano! Ángela Tullida, Miseria. Buenos Muchachos, Dentritas contra el bicho feo. CINE: ¿Y allí qué hora es? Tsai Ming-Liang. Reconstrucción de un amor, Christoffer Boe. El hombre sin pasado, Aki Kaurismäki.
Esta mañana he vuelto a navegar por el río de la plata y a las dos de la tarde he llegado a Montevideo. Los que vieron la película Whisky (Rebella y Stoll, 2003) entenderán lo que sigue: a partir de ahora esta ciudad debería llamarse Oedivetnom.
Hubo una época en mi vida en la que todas las películas que veía tenían un violoncello al fondo. Recuerdo que la primera vez que hablé de esto fue después de ver Le dérnier Metro, rodada en 1980 por François Truffaut. Catherine Deneuve utilizaba la funda de un violoncello para hacer contrabando de embutidos y vinos durante la ocupación nazi de Francia. - ¿Has metido alguna vez un jamón dentro de la funda del cello? Y Mai me respondió que sí. Hoy es su cumpleaños. Le mando un abrazo y un beso fuerte desde esta caja con forma de caja con cosas dentro.
Viernes: mayormente nublado a primera hora; parcialmente despejado durante la tarde. Mínima: 14º Máxima. 19º Pronóstico nacional: El clima húmedo e inestable se tornará seco, bueno y moderadamente cálido. Las nubes bajas y la niebla cubrirán el cielo a primera hora del día, pero luego darán paso a algo de sol. Del mismo modo, las lluvias y lloviznas remanentes de los sectores sur y este del país terminarán a mediodía.
Hoy, a las doce de la noche, cruzaré en Río de la plata en un barco lento rumbo al festival de cine independiente de Buenos Aires. Me quedaré una semana en la ciudad vecina del otro lado del río. Es mi particular viaje hacia lo desconocido. Hacia lo desconocido de una sala oscura iluminándome por la espalda.
"Se debería poder hacer cierta película. Una película de insistencias, de miradas retrospectivas, de reinicios. Y luego abandonarla. Y filmar también ese abandono. Pero no se hará, ya se sabe. Nunca se hará. ¿Por qué no hacer una película sobre lo que se desconoce, de lo que aún se desconoce?". Marguerite Duras
Nunca he visto una película del director húngaro Béla Tarr. Me han hablado muchas veces de sus ballenas misteriosas en mitad de una plaza y de su sistema solar interpretado por borrachos, pero nunca he tenido la oportunidad de ver ninguna de sus películas. Y a pesar de todo, me gusta. Me gusta mucho el cine de Béla Tarr. ¿Cómo es posible decir esto sin haber visto ninguna de sus obras? Yo lo digo. Y recuerdo un apunte que escribí hace unos días en este mismo cuaderno. "La fuerza del vampiro reside en que la gente no cree en él". Es una frase sacada de la versión de Drácula dirigida por Tod Browning en 1931. Durante un tiempo creí que Béla Tarr era rumano. De Transilvania. La fuerza de Béla Tarr reside en que la gente no cree en él. Pero yo sé que existe.
Hace unas noches me invitaron a jugar al Mahjon y fue como estar por un rato dentro de una película oriental. Creo que la primera vez que vi este juego en una pantalla fue en aquel ejercicio de Win Wenders titulado Tokyo-Ga (1985). Pero recuerdo con mucha más emoción las imágenes creadas por Wong Kar Wai para In the mood for love (2002) en las que los vecinos se pasan toda una noche jugando a este complejo juego de mesa de procedencia china mientras los protagonistas de la película comparten habitación. La fotografía recoge la ficha que prepararon los anfitriones de la casa para que yo, que no sé japonés, pudiera jugar: en la parte superior, los números del uno al nueve. En la parte inferior, los cuatro puntos cardinales: este, sur, oeste, norte. Jugamos durante muchas horas y cuando me retiré era casi de día. Y justo antes de entrar en mi casa, miré por unos segundos la puerta del apartamento que está junto al mío y pensé que quizá en aquel lugar alguien estuviera soñando con las calles de Hong Kong. El número de mi apartamento es el 2047.
Leo en la prensa de ayer que en la base científica argentina de Jubany se abrió hace unos días el primer cine de la Antartida. La sala cuenta con proyector 35 milímetros, 53 butacas de color rojo y sonido cuadrafónico. La nota dice también que el lugar nace con la aspiración de convertirse en un cine de barrio para las ocho bases que hay en un radio de 35 kilómetros. ¿La primera película que yo proyectaría en un lugar así? Nanuk el esquimal (1922) de Robert Flaherty. Después, y a modo de contraste climático, pondría Moana (1926) de Murnau. Y tras el pase de estas dos películas, iniciaría un ciclo de cine invernal titulado "Cine y nieve". Y recuerdo ahora mismo la impresión que me produjo ver Estambul tomada por el frío blanco en la película Uzak (2002), del director turco Nuri Bilge Ceylan.
Fragmento de las crónicas de la época: 10 de diciembre de 1919. El escritor Marcel Proust, nacido en París en 1871, ha resultado ganador del premio Goncourt, otorgado por la academia del mismo nombre, fundada por disposición testamentaria del novelista Edmond Goncourt... Y una frase de Proust: "No amamos tanto al cine por lo que es sino por lo que será".
El ejercicio es simple: consiste en visionar una película de la época del burlesco mudo americano, Sherlock Jr. (Buster Keaton, 1924), por ejemplo, Mon oncle (1958) de Jacques Tati y Lundi Matin (2002) de Otar Ioseliani. Una vez vistas las tres películas, pedirse un vino tinto en un bar llamado "Lo de Margot" y reflexionar durante unos minutos sobre la persistencia del gesto y de los silencios en la historia del cine. Y cuando Margot nos mire con insistencia, ofrecerse muy cortesmente a bailar un tango.
Es el título en versión original (mandarín) de una película emocionante. Se estrenó en 1994 y la dirigió Tsai Ming Liang. Sus últimos 20 minutos son lo más sobrecogedor que he visto en el cine en mucho tiempo. ¿Por qué la protagonista llora con tanta desesperación? Y se me ocurre ahora mismo relacionar el llanto de este personaje con el que ya comenté de la película Ten de Kiarostami. El título de todo esto podría ser : "Llorar en el cine".
Me acaban de confirmar la acreditación como prensa para el séptimo Festival Internacional de Cine de Buenos Aires. Se celebra del 12 al 24 de abril y aún no han anunciado los películas que van a proyectar. ¿A qué esperan? Recuerdo que lo que más me llamó la atención en mi último viaje a esta ciudad fue comprobar que una desconocida llamada Silvana conocía los nombres de todas las calles de la ciudad. No tiene nada de extraordinario, pero recuerdo sus explicaciones, nombrando calles, cruces, avenidas y plazas, cuando le pregunté si me podía indicar por favor la forma más directa para llegar a mi hotel.
"Der Uhrenverkäufer Hsiao-Kang und die junge Shiang-Chyi begegnen sich nach Jahren wieder. Zwischen den bieden entwickelt sich eine Romanze, in deren Verlauf sich das Paar täglich in Shiang-Chyis Appatement trifft (...). Regisseur Tsai Ming-Liang greift in seinem neuen Film erneut die Themen Entfremdung und Isolation auf".
Sinopsis de la última película de Tsai Ming Liang publicada en el programa de la Berlinale 2005. Yo quiero viajar a Taipei.
Esta mañana he vuelto a navegar por el río de la plata y a las dos de la tarde he llegado a Montevideo. 
Hace unas noches me invitaron a jugar al Mahjon y fue como estar por un rato dentro de una película oriental. Creo que la primera vez que vi este juego en una pantalla fue en aquel ejercicio de Win Wenders titulado Tokyo-Ga (1985). Pero recuerdo con mucha más emoción las imágenes creadas por Wong Kar Wai para In the mood for love (2002) en las que los vecinos se pasan toda una noche jugando a este complejo juego de mesa de procedencia china mientras los protagonistas de la película comparten habitación. 
Es el título en versión original (mandarín) de una película emocionante. Se estrenó en 1994 y la dirigió Tsai Ming Liang. Sus últimos 20 minutos son lo más sobrecogedor que he visto en el cine en mucho tiempo. ¿Por qué la protagonista llora con tanta desesperación?